Fragmento de viaje

Fahrenheit 451 pag 177, en el largo viaje al Chaltén como a las 14:00 hrs argentinas leo:

"Cuando muere, todo el mundo debe dejar algo detrás, decía mi abuelo. Un hijo, un libro, un cuadro, una casa, una pared levantada o un par de zapatos. O un jardín plantado. Algo que tu mano tocara de un modo especial, de modo que tu alma tenga algún sitio a donde ir cuando mueras y cuando la gente mire ese árbol, o esa flor, que tú plataste, tú estarás alli. No importa lo que hagas-decía- en tanto que cambies algo respecto a cómo era antes de tocarlo, convirtiéndolo en algo que sea como tú después de que separes de ello tus manos. La diferencia entre el hombre que se limita a cortar el césped y a un auténtico jardinero está en el tacto. El cortador de césped igual podría no haber estado allí, el jardinero estará allí para siempre"

Este tipo de "parrafos" son los que le hacen creer a uno que ciertas cosas aún tienen un poco de sentido, razón por las que aún escribo de vez en vez.