Sobre relatos, cuentos e historias

Espacio dedicado a los textos que le han ayudado a la autora a hacer más leve el tiempo de la vida, el cual suele ser muy largo. Esperando que algún incauto perdido de la red llegue a estas líneas y alimente su ocio,y si hay suerte, quizá hasta le comuniquen algo

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Nombre: Arenita
Ubicación: México, D.F., Mexico

Maestra en Artes Visuales con orientación en Diseño y Comunicación Visual y Lic. en Diseño y Comunicación Visual, por la ENAP/UNAM. Diseñadora gráfica que desde hace años trabaja usando sólo Software Libre en su trabajo profesional. Labora en el sector cultural, social y educativo.

miércoles, noviembre 29, 2006

Hojas llenas de vacío

Todos los dias, en punto de la media noche, trataba de encontrar en las palabras escritas la explicación a gran parte de la vida. Sus líneas llegaban a ser tan largas que en ocasiones ocupaba toda la mañana y mas de 20 hojas por ambos lados.
Cada vez que una hoja se llenaba, se convencia más que debía de dejar de actuar y permitir que la verdad en el papel surgiera.

¿Qué pasa cuando la levedad y la pesadez nos toman por sorpresa al mismo tiempo y la constante búsqueda se vuelve cada vez mas vacia e insatisfactoria?

¿Cómo comprender que nada se queda y que todo en la vida se desvanece?...
como esta tinta que terminará perdiendose en la inmensidad de mil hojas más llenas de vacío

viernes, noviembre 24, 2006

STARFLIGHT "realidad virtual"

INVITACIÓN STARFLIGHT

A todo aquel incauto que llegue a éste post, debo de invitarlo muy cordialmeente a la próxima inauguración del "LABORATORIO ARTE ALAMEDA". Se trata de Starflight, realidad virtual, que es una simulación espacial hecha por la Universidad de Chicago.

A decir verdad éste proyecto a causado muchas espectativas dentro de los que colaboramos en éste museo, no solo por las características del proyecto, sino por las implicaciones ideológicas que implica: como el hecho de tener un proyecto que en primera instancia parece digna de un museo de ciencia (como el universum)exhibida en un museo de arte electrónico trae de por si ya una connotación distinta; además de que todo la obra desde la programación hasta la música esta hecha con software libre y sus creadores son partidarios de la "cultura libre"

starflight es un proyecto lidereado por una mexicana que trae a todo su equipo de investigadores, físicos, antropólogos y astrofíscos incluso a dar una conferencia el próximo 28 de noviembre a las 18:00 en las instalaciones del L.A.A.

Definitivamente vale mucho la pena, son de esas cosas que pocas veces vienen a México y tenemos la oportunidad de disfrutar tan de cerca (como yo lo he hecho ya)

LABORATORIO ARTE ALAMEDA
Doctor Mora núm. 7
Centro histórico
Metro Hidalgo
a un costado de la alameda central

miércoles, noviembre 15, 2006

Un hombre consulta a su oráculo de confianza:

..le dice:

Sucede como todas las ocasiones, simplemente no sucede, la sombra de la desesperanza te cubre otra vez, la teoría es cierta, no es tu misión soltar todo lo que te come por dentro, tu destino es morir con el dolor, tu destino es sentir el vacio por siempre...

domingo, noviembre 12, 2006

Lucrecia y la iluminación cinematográfica

en el umbral

escrito hace mas de un año... después de una película claro...

Lucrecia, al entrar en el letargo nocturno, añoraba encontrarse en una escena de película, para que por lo menos en sueños se recreara algunos instantes de la cinta que minutos después de haber visto, la habían dejado pensando, inspirada.

Desde pequeña jugaba a ser una de las mujeres del celuloide. Las heroicas y las enamoradas eran sus favoritas, sobre todo cuando a alguna de ellas le bastaban solo dos horas para convertirse en una evolución de sí misma. Y ni que decir de aquellas a las que se les notaban el halo de luz alrededor cuando, sentadas en un parque y con los ojos cerrados, veían el sol interpretado por las hojas de los árboles.

No es que Lucrecia quisiera ser actriz, mas bien le gustaba decirse así misma frente al espejo que no fuera impaciente, y que en algún momento de la vida le tocaría vivir su propia escena clave que cambiaría el curso de la historia directo al emocionante desenlace.

Por desgracia, cuando Lucrecia creció, se dio cuenta que las películas se creaban por una necesidad de los humanos de reflejar en algún sitio sus deseos frustrados: la esperanza de un amor verdadero, la liberación de las ataduras morales, la verdadera emancipación espiritual o un mero cambio de actitud en tan solo 120 minutos. Ella no era la excepción.

Sin embargo, esto no impidió que la joven Lucrecia siguiera concentrándose fuertemente antes de dormir para ver si de casualidad, esta vez tenía suerte y filmaba su propia película al dormir; también siguió actuando frente al espejo.

En estos soliloquios, la mirada furtiva de sí misma la sorprendía y en ocasiones muy trascendentales lograba ver en el reflejo de su imagen el perfecto encuadre que hacía que su cabello se acomodara enmarcando magistralmente su cara, con dos brillos radiantes que iluminaban su discreta sonrisa rodeada por unos labios suaves y admirablemente estéticos; no podía dejar de desear que alguien estuviera ahí, justo en ese momento, para que pudieran mirarla bajo esa misma luz que por ahora, solo ella había podido ver.


sábado, noviembre 11, 2006

Para Olimpia

Este cuento fue escrito en la sala de un hospital, una espera larga y triste donde la noticia de la muerte suena mas a alivio que a dolor.... por no ver sufrir más a una amiga de ya muchos dias enferma.

El primer tratamiento de la historia fue escrito en una servilleta, (en varias a decir verdad) con las limitaciones que este medio implica. La segunda y última modificación que Olimpia ya no alcanzó a leer es ésta que presento ahora bajo licencia CC...



PARA OLIMPIA

I

-Mira Lolita, las nubes bajaron a la tierra para que las tocáramos, nada más que tienes que ponerte el abrigo para que puedas salir- Le dijo Rosa a su hermana menor para convencerla de taparse mientras veían la neblina por la ventana, era diciembre y en Zacatlán siempre helaba. Justo ese día, 24 de diciembre, el ambiente del pueblo no solo era de frío confortable, sino de fiesta y alegría compartida; como cada año, la gente se preparaba para la última posada, cuya procesión llegaría por primera vez a la casa de Lolita.

-¿Y vamos a ir a comprar las bengalas y las velas?- preguntó la pequeña emocionada.

Rosa, se hincaba frente a ella para abrocharle el abrigo- si, y la tablita donde pondremos a la sagrada familia, ¿me vas a ayudar a adornarla?-

-Si, si,

Bueno, pues entonces vamos, ten, ponte la bufanda.

Ambas hermanas caminaron por la única calle pavimentada del pueblo que llegaba hasta el kiosco de ladrillo rojo, banquitas de herrería blanca y jardineras verdes coloreadas por nochebuenas rojas y amarillas. A lo lejos, los cerros y montañas que conformaban la sierra madre, enmarcando a Zacatlán con su majestuosa mezcla de verde y punta blanca.

Las casas estaban ya todas llenas de luces, por las ventanas podían verse los pesebres en miniatura esperando la llegada del niño dios bajo los arbustos que hacían las veces de árboles de navidad. Las mujeres preparaban el ponche, los buñuelos, los tamales y el atole, los niños y los jóvenes llenaban las piñatas de fruta comiendo un cacahuate y tejotes de vez en vez.

II

El cielo oscuro de la noche de Zacatlan entra poco a poco, desplaza celoso al cielo diurno, como si pidiera permiso para tomar su lugar, suave para no importunar las labores del día; con tiempo de sobra para que aparezcan, adornando ese cielo azul rey, los puntos brillantes de la noche.

La hora llegó, Lolita estaba ya frente a la larga fila de lugareños que se extendía por la calle principal, estaba tapizada de luces, eran las estrellas que también habían bajado, como las nubes. Mientras ella caminaba y recitaba de memoria los cánticos, no pudo evitar levantar el rostro para ver el brillo de las estrellas del cielo y contemplar a una en especial que brillaba con mayor intensidad que las otras. La estrella era tan grande que parecía estar muy cerca de ella, supo que con tan solo estirar las manos podría alcanzarla, al verla, Lolita no pudo pensar en otra cosa más que en agarrarla y meterla al bolsillo de su abrigo, cuando lo intentó, recordó que sus padres estaban a su lado y que toda esa gente tras de ella podían verla. –Mamá me regañará- pensó, así que guardó sus ganas de estirarse y tomarla.

Sin embargo, durante toda la noche, la niña no pudo dejar de observar tan brillante objeto, sabía que si subía a la azotea, aquel brillo sería para ella, aún así, no se atrevió ni siquiera a levantar sus pequeñas manitas cortas y regordetas.

III

Al año siguiente, Lolita y su familia tuvieron que irse del pueblo y emigrar a la ciudad

-No te preocupes, vamos a regresar, solo aquí las nubes bajan a la tierra para que puedas tocarlas- dijo Rosa con el afán de borrarle la cara de tristeza a la pequeña, la cual, solo pensó que quizá la próxima vez que el cielo estuviera abajo, también bajaría su estrella.

Los días, los meses, las estaciones y los años pasaron, hasta que un buen día, Lolita, ahora ya una mujer de 25 años, regresó a su pequeño pueblo. Todas las calles estaban pavimentadas, el kiosco era de concreto, no había jardineras ni banquitas alrededor y los cerros se habían convertido en un montón de masa café y gris, Zacatlán había perdido el toque pintoresco que tanto añoraba Lolita de su infancia.

Al caer la noche, recordó aquella historia que ya le había contado al primero de sus hijos, el de su adorada estrella, así que subió a la azotea de su antigua casa y se recostó boca arriba. Vio con tristeza lo que ya temía: no encontró en el firmamento la estrella tan brillante de ese lejano 24 de diciembre. Una expresión de desilusión la tomó por sorpresa. Fue entonces cuando pensó que aquel astro tan luminoso seguramente estaría en el bolsillo del abrigo de una niña más valiente que sí se atrevió a estirar las manos y la tomó cuando ella se fue…

Lolita esbozó una sonrisa.




Para Olimpia Dolores Galindo donde se encuentre.... por contarme esta historia antes de irse




escenario


escenario
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viernes, noviembre 10, 2006

Las 10 canciones depresivas de la semana

Desde que di inicio a este blog no ha habido ocasión que me dirija a los posibles lectores de una manera personal, es decir, nada que no sean escritos pretenciosos y cansados se han podido leer aqui, así que después de reflexionar un poco decidí que sería buena idea poner uno de estos post ligeros (no tanto...) sin desviar semasiado el cauce de este blog...

Así que me di a la tarea de hacer mi propia lista de canciones depresivas ya que en semanas anteriores le pregunté a "San Google" por listas como éstas y pues repetiré algunas... otras más son de mi propia selección...
¿El criterio?, simple: melodias o letras que dan el bajón de inmediato (entiendase también como las "rolas trauma de la semana") ustedes juzgaran

Esperando que ningún melómano se sienta ofendido.
Por supuesto, las sugerencias de cambios o inclusión a la lista serán bienvenidas.

El orden de las canciones son por estricta aparición en mis listas de reproducción

1.-sullen girl- Fiona Apple
2.-every- Marlango
3.-the blowers daughter-Damien Rice
4.-yellow led better- Pearl Jam
5.-verbo carne-Gustavo Cerati
6.-wish you were here-Pink floyd (aunque el cover de radiohead incluido en el album kill all rarities entra perfecto en el mismo sitio)
7.-last night i dreamed that somebody loves me- The smiths (la letra sin duda gana en ésta)
8.-somebody-Depeche mode
9.-perfect day-Lou red (aunque algo me dice que debo incluirla en otra lista futura... ya veremos)
10.-si tu no estas-Rosana

Extrañamente al escribir el nombre de cada canción y escuchar su inicio a la par, surgen nuevas listas de las "10 rolas para....." el tópico seguro mas trillado en la blogosfera...ja, esto comienza a ser divertido

sábado, noviembre 04, 2006

Una historia por encargo


Si, ya se que es lo que van a decirme todos, que soy una escoria, que me merezco el infierno, que lo que hice no tiene perdón de Dios ni de nadie, que la muerte es lo menos que me podría pasar y que no me alcanzará la vida para pagar todo lo que le hice.

Pero ¿que saben ustedes? no tienen idea de lo que yo he tenido que vivir, ni se imaginan la de cosas que tuve que aguantar, lo que me llevaron a actuar como actué, no saben lo que me fue el aprender a vivir con Emma y con sus hijas. Por que eso si, nadie lo menciona ¿verdad?, nadie menciona que yo fui el único que se quedó con ella en su vejez, después de que sus 3 hijas se fueron, una a una, nadie menciona que tuve que aguantarla en sus peores días, en su delirio, en su dolor.

Para empezar, yo nunca le dije que me cuidara, jamás le pedí su compasión, pero ella, como siempre quiso ganarse el cielo y se encargó de mi cuando mis padres murieron. Un internado de niños no me hubiera venido mal, así no hubiese tenido que vivir toda mi vida rodeado de tanta vieja, así no me habrían marcando para siempre…

Mi infancia fue de lo más normal, si, si, a los ojos de los demás si, yo era el niño más feliz, “bendito entre las mujeres”, hasta que comencé a crecer, seguramente con ellas me gané la fama de pervertido, si, ellas fueron, malditas, malditas las tres que no supieron comprenderme, que acordaron en hacerme sentir sucio de mis deseos y de mis emociones.

Emma era la única que me protegía, la única que confiaba en mi, ella siempre me resguardaba de la provocación de sus hijas –cuídate de las mujeres- me decía.

-Mamá, deberías de llevar a Juan a un doctor, para mi no es normal que haga todas esas cosas raras que hace-

-Ay Gisela, no seas exagerada, es un chamaco, pues obvio que está creciendo y pues… ay, ya vez como son los hombres

-No mamá, ese no es hombre, es un monstruo

A veces me sorprendía la fortaleza de Emma, aguantar la muerte de su esposo y mantener a sus 3 hijas y a mi, no debió de haber sido fácil, pero entonces, yo no se por que no se murió antes, ya había vivido lo que tenía que vivir, que mas daba, para que esperar a que la maldad entrara en ella y se apoderara, por que eso fue, fue la maldad la que la hizo ser otra persona, la que la convirtió, la que me hizo matarla.

Ese día cuando llegaba la ví postrada en su silla, impresionado por encontrarla despierta a las 6 de la mañana, siempre me había cuidado de que no me viera vestido así, al llegar del bar. Ese día ella estaba viendo hacia la ventana como si esperara a que todo cambiara de forma. La maldad estaba haciendo que perdiera la memoria y lo doctores dijeron que conforme avanzara perdería el habla, la movilidad en las extremidades y que al final se convertiría en un vegetal.

-Emma, que haces despierta…bueno, me dijo Gisela ayer que pasarían hoy a verte, esas perras, yo no se cómo se les ocurre, les dije como siempre que el doctor te prohibió las visitas; cómo si no supieran que te alteran, por eso no les digo que estas aquí conmigo, si no, van a querer venir a verte a cada rato, y te hace daño…

Sus ojos me observaban inquisidoramente, a últimas fechas ya no articulaba palabra razonable, así que opté para cubrirle la boca, para no tener que escuchar todas esas cosas que la maldad le estaba poniendo en su boca, Emma no era así, no era como las demás y menos ahora que estaba tan indefensa, sentada en su silla, pobre viejecita, cuanto me necesita.

-Y no me veas así Emma, ya sabes que lo hago por tu bien, te cuido así como tu me cuidaste a mi, ¿te acuerdas?-

Me acerque a darle un beso en la frente, pero sus ojos parecían querer decirme algo, hablaban, les juro que hablaban, no paraba de observarme, me succionaba, me taladraba con la mirada.

-¿Qué Emma, que pasa, que quieres decirme?- Tuve que quitarle la mordaza de la boca, sus labios se entreabrieron pesada y lentamente, yo los observaba de cerca pues supuse que tendría que adivinar los balbuceos que estaban a punto de salir, en su lugar, solo pude percibir un horrendo olor fétido, era la maldad, lo se, pude oler su podedumbre cuando un encarnizado y estruendoso ruido salió de su boca,

-Ahhhhhhhh- gritaba, gritaba más y más fuerte

-calla, calla-

-ahhhhhhhh-

-calla, por favor calla, te van a oír-

-ahhhhhhhh-

La maldad se apoderó de ella, por fin la había hecho suya para siempre, no podía permitírselo, no a ella, no a mi Emma. No me quedó mas remedió que tomar el tacón de aguja y callar su dolor, pero seguía, en cada golpe el grito se avivaba, se hacía mas fuerte, tuve que golpearle la cara, el cuello, el pecho, la cabeza, pero no era a ella a la que deshacía, no eran sus ojos los que perforaba, desde que dejó de hablar ya no era ella, era una representación más, era otra de ellas, de las mismas, de las de siempre, de todas. Aún después de los golpes siguió el grito, ¿pueden entenderlo?, seguía gritando, yo la escuchaba, la maldad no la dejó ir ni el último momento de dolor.

Por esa la maté, no me vengan a decir ahora con que no hice bien, si solo hice lo que cualquier persona cabal hubiera hecho, ¿para que dejarla vivir si ya no sonreía, si ya no me abrazaba, si ya no me protegía? Ahora, estoy seguro que el dolor se apodera de mi también, alguien tiene que cubrir su lugar, alguien tiene que quedarse conmigo, voy a guardar sus cosas, voy a perpetuar su presencia, si eso voy a hacer, no dejaré que la maldad se la lleve del todo…. Voy a quedarme con ella.

-Este hombre debió de haber odiado mucho a su madre-dijo el policía que le pidió a Gisela que identificara el cuerpo

-No es un hombre, es un monstruo- dijo Gisela mientras contemplaba como se llevaban a Juan vestido con la ropa de su madre y tacones de aguja.

IRENE SORIA GUZMÁN


ver mas psicóticos: "psicosis-hitchkock"

jueves, noviembre 02, 2006

Canibalismo II


Para la mayoría de la gente es sabido que varios primitivos actuales tienen dentro de sus costumbres comer gente. Si señores, el canibalismo sigue y seguirá mientras haya instintos animales que, dicho sea como pleonasmo, lo alimenta.

Pero el canibalismo no solo se da en aquellos niveles que le suenan tan lejanos a nuestra civilización, no, esta conducta humana está muy cerca, mas cerca de lo que usted pueda imaginar. Mire, aquella mujer que hace sus compras de la semana en el mercado, ha puesto especial atención en los diestros movimientos del carnicero para descuartizar a la res. Ella los imitará con el cuerpo de su marido ya inconsciente después de haberlo golpeado en la cabeza con gran frutero de cristal que se le puso enfrente, para protegerla de los golpes que le propinaba regularmente, cada noche que llegaba borracho. Después, lo cocinaría con su acostumbrado sazón y se comería sus manos, dedo a dedo.

Y que tal aquella joven de cándido vestido, con esa mirada tierna buscando algún incauto que quiera creer que ésta indefensa, triste y sola mujer busca protección ahora que su fuerte y gallardo novio la ha abandonado para irse a la frontera. La verdad es que se ha comido sus piernas y su torso mientras hacían el amor. Su pasión siempre fue incontrolable. Te voy a comer, le decía… pues bien, finalmente lo hizo.

O que tal aquel hombre solitario, serio por su recién enviudes, 25 años de casado. El amor de su vida murió de un inevitable cáncer avanzado. La cremaron, según dicen. Lo cierto es que el dolor lo consumió tanto por dentro desde que su esposa enfermó que necesitó de una fuerte dosis de medicamentos… al morir, la carne de su amada fue su salvación, comió parte de sus pechos y muslos.

Así que no les sorprenda si alguna vez oyen hablar de esta poco civilizada actitud, el canibalismo es una acción que mas de uno ha pensado en llevar acabo, y quizá no en su mas burda línea, sino en su sentido más poético: por el dolor de una autoestima consumida por un marido golpeador, por la pasión de un joven amor o por la resignación de perder a lo único que nos mantenía vivos… Por el canibalismo como forma de simbiosis, para sanar y llenar heridas…

mas canibales: Andrés Caicedo

La escritura

Confiando plenamente en que las palabras apacigüen los dolores y el papel contenga las emociones y las pasiones, es bien sabido que la escritura es algo más que contar una historia, más que crear personajes; la escritura es el puente entre el alma de quien escribe y el de que lo lee, es querer poner todo en un solo lugar y liberarse luego, es como dejar caer la opresión en el pecho y tratar de que el que esté afuera vea una representación de él… eso, es una representación de lo abstracto, lo intangible, lo indecible… es respirar con soltura después de sentirse asfixiada por tanto tiempo…. La escritura es la libertad…

De reflejos

Llevando ya muchos días despertando en un mismo lugar, uno espera que al levantarse al día siguiente cuando se vea al espejo éste ya no pueda reconocernos, uno sueña con eso, se acuesta con esa idea, con la imagen exacta de lo que se reflejará mañana….por desgracia una profunda tristeza invade cuando despertamos formando parte ya de nuestra cama, perdidos casi por completo en las paredes de un cuarto...

Buscando explicación a las lágrimas

Buscando explicación a las lágrimas, procuro encontrar las palabras exactas que describan la angustia, la pesadez de los pasos, la soledad del cuerpo. Como siempre las ideas fluyen pero no así la correcta armonía o la mejor redacción, sólo las ganas contenidas y las palabras atravesadas, la lucha constante de ambos hemisferios del cerebro buscando llegar a un acuerdo.

Las ideas marean, ahora, no solo deben de acoplarse todas en una hoja de papel y ser la prueba de un suceso, sino que esta vez tienen que tener color, sabor, conciencia y medida. ¿Qué hacer si al final de todo el papel se harta de tanto vacío y no permite la expresión, el dolor?

Los suspiros contenidos en el pecho salen y se dejan oír como expresión hueca de las sensaciones encerradas, es la escritura las que las hace tener nombre, las que les pone aroma. Talvez en una hoja de papel esos suspiros tomen forma y se nos permita observarlos aunque sea por un momento

ANSIEDAD


escenario
Originally uploaded by Idem as Arenita.












I

Estos sueños otra vez, el dolor, el sufrimiento, la angustia que no me dejan abrir los ojos, es tan real, todo parece tan cierto... extraño placer, la idea de tener sangre en mis manos, su color, el calor, todo es perfecto, siempre he querido hacerlo, matar, matar a algo o a alguien. Pero sigue la angustia, la angustia de no saber que hacer después, el placer desaparece y el dolor comienza, pero esa sensación, toda esa energía depositada en el poder de un cuchillo, en las puñaladas por la espalda, en el suave entrar de la hoja afilada, el crujir de las entrañas, el grito de dolor, entra una y otra vez, quizá perforé los pulmones, o un riñón, o talvez lo hice tan fuerte que llegué al corazón, no lo se, no podré saberlo, por que esta muerto.

Lo hago una y otra vez, en mis sueños, uno tras otro en el largo transcurso de la noche, como si fuese libre, libre de saciar mi dolor, de apagar mi desesperación, mis energías se concentran en el placer de matar.

No puedo despertar, y quiero hacerlo, no puedo abrir los ojos, ya no quiero, me asusta querer tener el cuchillo en mis manos, querer que sea real, no quiero sentir, no quiero ver, no quiero oír, no quiero soñar... no quiero que acabe nunca.

II

Abro los ojos, por fin logro escapar, ahora todo se ve tan distinto, la luz que alumbra mi cuarto, todo en tonos pastel, todo esta claro, todo es normal, todo es igual

Y ahí esta él, como todas las mañanas, esta a punto de despertarse, lo sé, he seguido su ritual, ahora abrirá los ojos lentamente y los cubrirá con su mano, los rayos del sol cubren su cara, la acarician, le besan la frente, frotan sus mejillas, le tocan los labios tal y como yo lo haría.

Se deshace de las sábanas y se sienta en la orilla de la cama, su torso esta desnudo, el juego de luz y sombra dibujan figuras en su piel mientras él frota sus ojos y toca su cabello, se ve tan hermoso, trato de memorizar cada movimiento, cada gesto, es tan gracioso, como se estira, como bosteza, como se incorpora.

Se levanta de la cama y lo pierdo de vista, talvez va al baño, claro, va a bañarse, me lo he imaginado tantas veces, el agua tibia sobre sus párpados, sobre su nariz, sobre sus labios, acariciando cada espacio de su cuerpo, y el jabón haciendo más suave su piel. Imagino como lo hace, como frota su pecho, su abdomen, sus muslos, su sexo...

III

Pero hay algo nuevo, esto no había pasado antes, algo se mueve bajo sus sábanas, no, no puede ser cierto, una pierna bien torneada color arena escapa del enredo de la cama y un hermoso y espeso cabello negro se ve sobre la almohada, claro, una hermosa mujer ocupa ese lugar, junto a él, en su lecho.

El calor del cuarto hace que se escape de las sábanas blancas dejando ver su perfecta desnudes, su espalda, su cintura esbelta, sus caderas.

Pero ¿por qué?, ¿por qué se acerca a ella a despertarla?, ¿por qué la besa con tanta ternura?, ¿por qué quita el cabello de su cara?. ¿Qué no se ha dado cuenta que estoy aquí, que siempre he estado aquí, que nadie como yo conoce cada gesto, cada ángulo de su cuerpo, cada sonrisa, que no sabe todo lo que ocupa de mi?, ¿qué no ha sentido mis caricias en cada roce del viento, no siente mi aliento en cada sorbo de aire que respira?, ¿por qué no sabe, que no se lo imagina?,¿no imagina que lo sigo a cada instante, que mis deseos se van en cada paso que da, en el aroma que impregna en el aire que lo rodea?, ¿qué no me ha visto?, ¿no sabe que estoy aquí, no sabe cuanto lo quiero?

IV

Hay sangre en mi mano, lo sé por el calor que siento, tengo vidrios incrustados en la mano como el dolor, como el coraje que llevo dentro.

Va a salir, lo sé, eso nunca cambia, su traje, corbata y portafolio le dan una nueva piel.

Se despide de ella con un beso en la boca, es lo último que puedo soportar, voy a seguirlo, si, voy a seguirlo, conozco el camino, cuando yo baje el ya estará en la calle.

Lo sigo, no puedo pensar, solo veo su cuerpo a unos pasos delante de mi, lleva prisa, no puedo alcanzarlo, no quiero alcanzarlo, una extraña energía me mueve y la fuerza se concentra en mi puño que sostiene algo, no sé que es, no se como llegó ahí, solo veo su nuca, su hermosa nuca, quisiera posar mis labios en ella pero es el cuchillo el que lo hace, entonces me doy cuenta que lo he alcanzado, siento como la daga penetra su piel, su músculo, creo que llegué hasta la garganta, ahora en la espalda, arriba y abajo, a los lados, asegurándome de no dejar espacio en donde alguna vez quisieron estar mis manos.

Por fin siento la fuerza del sueño en la realidad, ahora solo quisiera despertar, pero no puedo... no quiero.



Es extraño que la primera entrada en donde se supone uno explica la razón de ser de éste espacio se quede... al final. Pero quizá haya alguien que llegue a estas líneas cuando tenga ya miles de entradas.

Y para los que ahora llegaron a éste punto...

Este blog nace unica y esclusivamente como espacio para mostrar lo que mas me gusta hacer, escribir, lo cual me ha ayudado a liberarme (al menos dejar al descubierto) algunos demonios, de esos que nos frecuentan a todos. Ésto es un poco de lo que soy en un afan por que a alguién le digan "algo" las cosas que leerán aqui.

Muy probablemente algunos se sentirán aludidos y pensarán ser los protagonistas de éstas historias. He estado trabajando en el hecho de que no me importe que mis musas inspiradoras se dejen ver tan fácilmente en los contenidos, ya que eso censuraría en sí mismo este "ocio de un día difícil" así que aqui les va un poco de la historia que se escribe a diario... esta de mas dar la bienvenida a todos sus comentarios y sugerencias, y aunque no pueda prometer que todos los contenidos sean buenos, si puedo compartirles los mas decentes o al menos, los mas llegadores...

Saludos pues lectores y un pequeño ejercicio a la manera de autopromoción por vía medios electrónicos... una recomendación a manera de cita de quien, con su curso en Laboratoria Arte Alameda exortó a abrir este blog José Serralde y el espacio que se abrió a partir de él: MEPART: Tecnología y autopromoción

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